Последние отзывы

  36  

— Знаешь, иногда у меня тоже возникает подозрение, что я слишком много думаю, — задумчиво произнес Игорь, поднося к губам бокал с “Божоле”.

— Черт, кажется, я порвала платье, — расстроено прошептала Марина Буданова. — Куда же он подевался? Прямо как сквозь землю провалился!

— Мы потеряли его. Ничего не поделаешь. Слишком темно.

— Жаль, — покачала головой Марина. — Впрочем, черт с ним! Пропал так пропал. Может, это и к лучшему. При мысли о Егоре у меня катастрофически портится настроение.

— Лягушки, — сказал Мапота. — Слышишь, как поют? В детстве мне всегда нравилось слушать кваканье лягушек. Я воображал, что все они — заколдованные принцы и принцессы.

— Здесь рядом небольшой пруд, — сказала Марина. — Он даже виден из-за деревьев. Я пару раз гуляла тут с Егором. Хочешь, пойдем туда и послушаем лягушачий концерт? Догоняй!

Подобрав подол платья, она побежала по траве к просвету между деревьями, туда, где на воде призывно поблескивала лунная дорожка. Мапота, смеясь, погнался за ней.

При свете луны бежевая итальянская куртка казалась неестественно белой на темном фоне травы.

— Егор?! — сдавленно вскрикнула Марина, чуть не споткнувшись о раскинувшееся на земле тело. — Егор, что с тобой, Егор?

Подбежавший мулат осторожно наклонился и приложил указательный палец к шее Буданова.

— Он мертв, — тихо сказал Мапота. — Пульс не прощупывается.

— Они убили его! — выглянув из-за кустов, взволнованно прошептал Юра Демарин. — Я же говорил тебе, что они сообщники! Помяни мое слово — они и Вермеева с Ужик укокошили.

— Ничего себе! — Гоша тыльной стороной ладони смахнул со лба бисеринки выступившего пота. — Неужто убили? А с виду эта Буданова казалась вполне приличной дамочкой, даже симпатичной. Интересно, за что они его?

— Сейчас мы это узнаем, — торжествующе усмехнулся Демарин.

— О боже! — прошептала Марина, опускаясь на колени. — Он мертв! Егор мертв! Ты посмотри, сколько здесь крови! Нет, этого просто не может быть! Я столько раз представляла, как его убиваю, и вот теперь он лежит передо мной мертвый, а я никак не могу в это поверить!

— Ничего, скоро вы в это поверите, — заявил Юра Демарин, выходя из-за кустов. — Как только окажетесь в тюрьме. Вы арестованы за убийство вашего мужа Егора Буданова.

Обернувшись, Марина с ужасом уставилась на милиционеров. Она все еще не могла поверить в реальность происходящего.

— Но мы его не убивали!

— Вам остается только убедить в этом суд, — пожал плечами Гоша.

* * *

"Бесаме, бесаме мучо”, — звучала ностальгическая латиноамериканская мелодия. Оля и Игорь, прижавшись друг к другу, плавно покачивались в ритме танца. Три бокала “Божоле” сделали свое дело. Кузина чувствовала, как Игорь неосознанно откликается на ее прикосновения учащенным дыханием и напряжением мышц. Сейчас рядом с ней был мужчина. В этом не было никаких сомнений.

"Господи, сделай так, чтобы он выздоровел! — взмолилась про себя Кузина. — Это несправедливо и противоестественно, чтобы такой красавец, как он, воображал себя маниакально зацикленной на работе Каменской. Он должен жить, любить и чувствовать как нормальный человек!”

Девушка улыбнулась и, подняв голову, посмотрела в лицо Игорю.

Впервые с момента знакомства она заметила в его глазах здоровый живой блеск.

— Тебе приятно танцевать со мной? — спросила Оля. — Только не надо думать и анализировать. Просто ответь, что ты чувствуешь.

Игорь нервно облизнул пересохшие губы. На его лице отражалась мучительная внутренняя борьба.

— У тебя никогда не возникало ощущения, что ты хотела бы быть кем-то другим? — вместо ответа спросил он.

— В детстве я мечтала быть жирафом, — улыбнулась Оля. — Возможно, из-за маленького роста. Мне безумно нравились их длинные шеи.

— Я не об этом. В детстве все мы представляем себя героями сказок, мушкетерами или пиратами. Я говорю о том, что происходит с нами сейчас. У тебя никогда не возникает ощущение, что мы все притворяемся теми, кем на самом деле не являемся? Бывает так, что человек, прожив свою жизнь, понимает, что на самом деле он всегда хотел быть кем-то другим. Франц Кафка, умирая от туберкулеза, признался своей любовнице, что он ненавидел писать книги и на самом деле его единственной мечтой было работать официантом, разносящим напитки на пляже Тель-Авива. Гениальный Жан Артур Рембо неожиданно бросил поэзию ради того, чтобы скрыться в дебрях Африки и торговать рабами, оружием и слоновой костью. Убежать от своей славы и от своего “я” в свое время пытались Малькольм Лоури, Гарри Дин Стентон, Толстой и многие другие. Иногда мне кажется, что единственное, что мы делаем, — это убегаем от самих себя, но все наши попытки убежать заканчиваются неудачей.

  36