Особенно,... 
113 
Доктор Заболоцкий выжил после аварии, и состояние его не вызывало опасения врачей. Однако дела его были плохи. Его обвиняли в убийстве Малиновской, и все улики были против него. Но и помимо этого убийства за ним числилось столько, что он мог угодить за решетку до конца своих дней. Грек тоже остался жив и, едва придя в себя, начал давать показания. Как выяснилось, он был весьма хорошо осведомлен о темных делишках Заболоцкого. Теперь, после смерти сестры, он не считал нужным что-то скрывать и вознамерился утопить ненавистного доктора.
Для меня походы в прокуратуру были гораздо утомительнее, чем игра в сыщиков и гангстеров. Вскоре я впал в уныние и даже охладел к своей мечте. Единственное, на что меня хватило, – это привести в порядок одежду, которая основательно загрязнилась, пока я разыгрывал из себя ищейку.
Роясь в карманах пиджака, я неожиданно наткнулся на клочок бумаги, на котором значилось несколько цифр. Мне не сразу удалось сообразить, чей это номер телефона. Однако, вспомнив, я просиял и немедленно бросился звонить. Ответил мне недружелюбный и явно простуженный голос. Это, несомненно, был он – лохматый заносчивый художник.
– Вы меня помните? – радостно воскликнул я. – Сентябрь, Петровский бульвар, девушка в синем пальто. Вы обещали продать мне картину! Помните?
– Ни хрена не помню! – заявил художник. – Но вы выезжайте – я пока буду вспоминать!
Далее он назвал адрес на Страстном бульваре и бесцеремонно отключился. Я даже не успел выяснить, как дорого он ценит свою работу. Сам я был в этом вопросе полным профаном, поэтому захватил с собой все, что у меня было, – около пятисот долларов.
Через полчаса я уже звонил в дверь коммунальной квартиры в старом доме на Страстном бульваре. Наверное, еще полчаса мне пришлось выслушивать доносящиеся изнутри голоса, надсадный кашель и звуки передвигаемой мебели. Только после того, как я позвонил еще дважды, дверь наконец открылась.
Художник был еще более лохмат, чем прежде, вдобавок он отпустил усы и бороду. Вся эта растительность вкупе с не менее лохматым необъятным свитером, болтавшимся на плечах художника, производила впечатление почти зверское. Нос у него был распухший и красный – в тон длинному шарфу, намотанному вокруг шеи в лечебных целях. Этот шарф, видимо, был у хозяина на все случаи жизни.
– Вы к кому? – спросил он гнусаво.
– Мы с вами говорили недавно по телефону, – напомнил я.
– Я не думал, что вы придете, – сообщил художник.
– Я пришел. А вы вспомнили?
– Что вспомнил? – сказал художник. Он начинал уже меня злить.
– Кто я такой – вспомнили?
– А чего тут вспоминать? – неохотно сказал художник. – Вы тот солдафон, который доставал меня на Петровском бульваре…
– Характеристика несколько однобокая, ну да ладно! – сказал я. – Значит, вы помните, о какой картине идет речь?
– Ну, в принципе помню… – глядя в сторону, проговорил он.
Все это время мы стояли в прихожей, заставленной рядами разномастной обуви. На стене поверх выцветших обоев висел велосипед. Попыток пригласить меня в комнату хозяин не предпринимал. Видимо, у него выработалась на меня стойкая отрицательная реакция. Но я сам был виноват – художников нужно хвалить.
– Так, может, продадите? – сказал я, подобострастно улыбаясь.
– Кого? Картину? – прогнусавил художник, упорно разыгрывая из себя недоумка. – Не понимаю, зачем она вам сдалась?
– Хочу подарить своей девушке, – объяснил я.
– А-а! – с облегчением протянул художник. – А я-то думаю, на фиг она вам?
– Ну ладно! Давайте конкретнее, – предложил я. – Продаете картину?
Художник задумчиво почесал под мышкой.
– Можно и продать, – неуверенно сказал он. – Сколько дадите?
– Я в ценах не разбираюсь! – решительно ответил я. – Называйте свою цену!
Он исподлобья посмотрел на меня и хмуро сказал:
– Может, сто долларов?
Я готов был взбеситься, но усилием воли удерживал себя в руках.
– Пусть будет сто долларов.
Чтобы ускорить события, я сразу предъявил деньги.
– Ее еще найти надо! – сурово произнес художник, зажимая купюру в кулаке. – Может, пройдете на кухню, посидите? В комнату не зову… – Он отвел глаза. – У меня там…
– Я здесь подожду! – заявил я.
Он ретировался и скрылся за дверью. Снова послышались приглушенные голоса, грохот мебели и кашель. Кашель был женский – наверное, художник заразил и свою подружку тоже.
113 
