Особенно,... 
.
Очередная сказка о Золушке 
93 
И я скажу, но спокойно, чтобы она ничего не заметила: “Ты не думай, я буду хорошим зайцем, я буду любить тебя, зарабатывать буду деньги, покупать тебе серьги и морковь, какую захочешь”.
А она ничего не скажет, только улыбнется и прислонится ко мне белым пушистым боком.
Или, может, я буду говорить, что брошу ее завтра же, что никогда не любил, что изменял ей двадцать четыре раза. Я придумаю, что сказать. Только буду держать ее лапы в своих, чтобы она не вырвалась, чтобы тихо, чтобы думала только об этом, но никуда, никуда не могла уйти.
Я прижму ее к земле, моя тень скроет ее от желтого июльского поля, мои лапы станут гладить ее по ушам, и я буду говорить — что угодно, чтобы только не слышала она, как идут по следу собаки, как трубят охотники, как плачет ветер.
И когда подойдет откуда-то с запада, раздвигая сухую траву костылем, белая выжженная Смерть, она так ничего и не поймет. Я знаю, как это будет.
©Ольга Морозова, 2005
Ольга Морозова
На крыше
— Послушай… — он сел, привалился к печной трубе, и медленно расправил лапой левое ухо. — За что?..
— Ну-у-у, — протянул Трубочист и задумчиво почесал спину ершиком. — Наверное, не за глупые вопросы.
— Нет, правда! — он вскочил и, заложив лапы за спину, стал ходить по крыше. — Я действительно не понимаю. За что они так?.. Зачем я им нужен?
— Наверное… ты им нравишься, — невнятно проговорил Трубочист, экстатически водя ершиком по спине. — На вкус и цвет…
— Что? Что им нравится? Неужели эти белые уши? — оскальзываясь на ледяной крыше, он шагнул к Трубочисту и рванул себя за бледные меховые тряпочки, которые развернулись к солнцу и сразу же начали просвечивать розовым. — Эти… недоруки?
— Эй, прекрати! — Трубочист брезгливо отпихнул белые мягкие лапы и поудобнее уселся на трубе. — Если ты сегодня себе не нравишься, так и скажи. И нечего приплетать сюда людей.
— Тебе хорошо, — вздохнул Заяц и с ненавистью уставился на собственное отражение в ледяной лужице. — Ты себя любишь. Всегда. Я так не могу.
Он пнул свое отражение и начал рывками стаскивать с шеи розовый бант.
— А почему бы и нет? В конце концов, я мужчина в самом расцвете сил. — Трубочист улыбнулся и стал медленно переодевать твердые, блестящие раздвоенные носки: с правой ноги на левую, с левой — на правую.
Заяц всхлипывал, уткнувшись в надорванный розовый бант. Над крышами медленно вставало солнце.
©Ольга Морозова, 2005
Ольга Морозова
Стигматы
— Ты не знаешь, это пройдет? — медленно спросил Заяц, разглядывая лапы. Бинты грязноватой кучкой лежали рядом.
— Должно… А где ты, собственно, умудрился? — Трубочист подошел поближе, бесцеремонно ухватил Зайца за лапу и повернул к свету. — Не морковку же ты чистил, в самом деле?
— Да нет… Я как-то даже и не помню. Сон плохой приснился. Просыпаюсь — а оно вот…
— Рассказывай.
— И с каких пор ты интересуешься моими снами? — Заяц попытался улыбнуться. Лапы у него мелко дрожали.
— С тех самых, — строго глянул на него Трубочист, усаживаясь поудобнее и доставая из кармана трубку.
— Ну, мне приснились люди, которые чего-то от меня хотели, а мне их было очень жалко… А потом они куда-то меня отволокли и привязали к столбу… Но привязали плохо, и я упал. Тогда они взяли длинные гвозди… О господи…
— А потом ты проснулся, а у тебя на дырки вот эти и кровь идет?
— Ну да… Я как-то даже и не думал…
— Вот и не начинай. Я думаю, что все гораздо проще.
— Да?.. И ты знаешь, что с этим делать?..
— Для начала скажи мне, когда ты последний раз был у психотерапевта?..
— Ну, я… в общем, завтра к нему собирался…
— Вот и иди.
— Думаешь, поможет?..
— Конечно. Это еще ничего… У моей бабушки год назад вообще истерическая дуга наблюдалась. А ее, говорят, сейчас уже и не встретишь — не та пошла истерия, не та… Впрочем, бабушка еще и не то способна изобразить, чтобы я носки переодел. А тут — стигматы. Тоже мне… Психосоматика чистой воды. Так что расслабься. Можешь сфотографироваться, пока не исчезли. А то, может, оставим как есть? В журнал пошлем — “Паранормальные явления”, бабушка очень любит. Будешь у нас сенсацией. Только про меня не забудь, когда знаменитым станешь. Ну, молчу, молчу…
©Ольга Морозова, 2005
Ольга Морозова
Шквар
- О ком поете, птицы?
- О не рожденных сюжетах.
- По ком плачете, девы?
- По не рожденным сюжетам.
- Над кем смеетесь, люди?
- Над тобой, Творец.
Чесались бока. Отчетливо, как во сне. Хотелось чихать. Шквар высунул голову из гнезда и осмотрелся, досадливо щурясь от дневного света. Кошку он заметил не сразу. Она сидела под деревом и, не мигая, смотрела ему в глаза. “Интересно, долго она так сидеть будет?” — подумал Шквар. “Да хоть до вечера”, — подумала кошка. “Хорошо, что ей не пришло в голову залезть на дерево”. — “А это идея. Залезть на дерево и съесть его тепленьким и мяконьким со сна”.
93 
