Особенно,... 
137 
– Это который? – с невинным видом поинтересовался Антон, но тут же махнул рукой, решив, что ломать комедию перед Серым не обязательно. – Да как видишь… Отстраиваться пока не думает. Звонит иногда, спрашивает, как дела. Что я ему отвечу? Какие тут, на хрен, дела, когда на участке одна коробка горелая? Ну караулю, чтобы, значит, по кирпичику не разнесли. Позавчера заезжал, оставил кой-чего.., сумку какую-то…
Он осекся, поняв, что сболтнул лишнее, но Дорогин лишь рассеянно кивнул в ответ на сообщение о визите Петровича. У Антона немного отлегло от сердца: больше всего он боялся, что Серый все-таки сцепился с Мамонтовым. В таком случае ему, Антону, могло перепасть с обеих сторон, да так, что только перья полетели бы… Это уж как водится: когда большие дерутся, сильнее всего достается маленьким, которые не успели вовремя убраться у них из-под ног.
Дорогин хмурился, вертя в ладонях стакан.
– Слушай, Антон, – сказал он наконец, – я, наверное, зря сюда приехал. Если Петрович что-то у тебя прячет, ему может не понравиться, что в доме появился посторонний человек. Тем более журналистка.
У Хрусталева упало сердце. «Вот оно, – подумал Антон. – Так я и знал… Ну и что теперь делать?»
– Журналистка? – осторожно переспросил он. – Ох, Серый, Серый… Вот этого-то я и боялся… В общем, так. Не должен я этого говорить и никому бы не сказал, а тебе скажу. Может, конечно, я и ошибаюсь, да только Петрович, когда здесь был, все ругался на какую-то журналистку. Если бы, говорит, не эта сука, я бы тебя, Антон, беспокоить не стал. Из-за нее, говорит, весь сыр-бор загорелся… Убью, говорит, сволочь, и в землю закопаю. Вот такие дела, браток, – закончил он после паузы и, не дожидаясь Дорогина, залпом опрокинул в себя стакан.
«Вот чертовщина, – подумал Муму. – В жизни так не бывает. Что это – совпадение? Таких совпадений тоже не бывает. Антон прав, надо отсюда уезжать. Это совпадение может дорого обойтись…»
Но вместо того, чтобы немедленно встать и со всей возможной поспешностью покинуть дом Хрусталева, он лишь прочнее утвердился на стуле и наконец выпил степлившуюся водку.
– Вот что, Антон, – сказал он. – Мужик ты взрослый, и не мне тебя жизни учить. У каждого своя дорога, и не я виноват, что наши тропинки в таком неудобном месте сошлись, что ни взад, ни вперед. Просить я тебя ни о чем не стану, а тем более уговаривать или настаивать. Это твоя жизнь, и решать тебе. Скажешь – уйду без обид. Об одном хочу тебя просить: покажи мне то, что Петрович у тебя спрятал. Если это не то, о чем я думаю, я тебе обещаю: забуду и никогда не вспомню.
– А если то? – спросил Антон, проклиная черта, который дернул его за язык.
– А если то, тогда я расскажу тебе одну историю. Ты меня выслушаешь и решишь, как быть дальше. Идет?
Хрусталев заколебался. Показать Серому сумку, которая лежала в подвале, присыпанная картошкой, означало обмануть доверие Петровича. А с другой стороны, Дорогин – могила. Если он пообещал молчать, то об этой сумке не узнает ни одна живая душа. А значит, и Петрович ничего не узнает. Дело-то серьезное, это по всему видно. Не стал бы Серый о таком просить, если бы речь не шла о жизни и смерти. «Эх, – подумал Антон. – Я ведь пять минут назад собирался за кореша глотки рвать! А тут и рвать-то ничего не надо, просто спуститься в подвал да разрыть картошку, а я уже и в штаны навалил. Да, может, все еще обойдется. Мало ли на свете журналисток? А уж сумок-то, сумок! Их вообще не сосчитаешь. Так что ерунда это все. Не убудет от меня, если Серый в эту сумку заглянет.»
Он плеснул себе водки, жадно выпил и решительно встал из-за стола.
– Пошли, – сказал он Дорогину. – Это в подполе.
– ..Вот такие дела, Антон, – сказал Муму, закончив свой короткий рассказ. – Тебе решать, что делать.
Они снова сидели на веранде. Забытая бутылка водки стояла на столе между ними. По перилам веранды прогуливался серый в полоску молодой кот, приглядываясь к людям и, видимо, удивляясь, почему эти двое сидят за столом и ничего не едят.
Хрусталев взлохматил пятерней остатки волос и длинно, тоскливо вздохнул.
– Решать… – повторил он. – А что я решу? Много вы меня станете спрашивать, когда мочить друг дружку начнете! Чуяло мое сердце, что не разойтись вам с Мамонтом подобру-поздорову, ох чуяло! И чего я, дурень, еще летом отсюда не убрался? Собирался ведь, знал, что добром это не кончится!
Что мне делать-то теперь – бежать?
– Знаешь, – сказал Муму, – а ведь бежать, пожалуй, поздно.
137 
