Особенно,... 
66 
А меня как раз и злило, что я попал в разряд слуг – докатился Волкодав. Я сидел и постепенно наливался желчью.
За стеклянной дверью столовой маячил охранник, судя по михрюткинской роже, из наших. Земеля. Иногда он сурово посматривал в мою сторону: мол, гляди, парень, каких орлов за бугор берут, не тебе чета.
Ага, я так и понял. Сейчас…
Я встал и решительно направился к двери.
– Ты куда? – загородил мне дорогу "михрютка".
– Соврать или как? – нагло оскалил я зубы.
– Ты че? – тупо удивился страж. – Чего врать-то собрался?
– Ну я мог сказать, что чешу в сортир, например, а сам – на второй этаж и грохнул бы всех твоих боссов. Слабо?
– Туалеты там… – буркнул обескураженный охранник, вяло махнув рукой в глубь столовой; это я и сам знал.
– Про туалет я сказал для завязки разговора. Тебя как зовут, братан?
– Серега.
– Серый, значит, – уточнил я. – Слышь, Серый, надо для сугреву… – Я выразительно погладил живот, а затем пальцами изобразил стопарик.
– Не положено! – отрезал "михрютка" – до него постепенно начало доходить, что я над ним издеваюсь.
– Командир, командир, чего ты заводишься? – с наигранным миролюбием развел я руками. – Всего бутылочку водки. И пивка. Мы же с тобой земляки, сам знаешь, как тяжко русскому человеку без молочка из-под бешеной коровы. А?
– Слушай, не испытывай моего терпения! Сядь за стол и жри, что дали! – Он надвинулся на меня потной мясистой глыбой.
– Эх, паря, не любишь ты свой народ… – Я говорил, а мои руки тем временем выворачивали "михрютку", что называется, наизнанку. – А ведь чему учили в школе? Помнишь? Ну этот, как его – моральный кодекс? Нет, не помнишь… Я так и знал… Посиди отдохни, а я немного прогуляюсь. В буфет…
Оставив обеспамятевшего "михрютку" на диване – я слегка прошелся по его "сонным" точкам, как учил меня тренер-якудза в спецучебке, – и насвистывая бравурный марш, почесал исследовать первый этаж.
Вместо буфета здесь оказался бар.
О-о, там было на что посмотреть и что попробовать… Я достал стаканы – вдруг кто захочет присоединиться? – лед, пиво, какой-то напиток и прозрачную как слеза бутылку "Столичной", естественно, не из наших подпольных винокурен, а в экспортном варианте, многократной очистки… Кейф, кто понимает!
– Привет? Ты кто?
Я обернулся. На меня с удивлением глядело милое ангелоподобное создание лет двадцати – бровикрылья вразлет, светлая бирюза глаз, оправленная в золотой загар овального лица.
– Дед Пихто. Тяпнешь? – подмигнул я девахе.
– Ну ты даешь… – Бирюза потеплела. – Конечно, мог бы и не спрашивать.
Она шустро забралась на стул-вертушку, сама себе плеснула водки, добавила лед, еще чего-то, и отпила с маху едва не полстакана.
– Класс… – Девушка слизнула розовым язычком капельку, которая попала ей на руку, когда она смешивала свой коктейль. – Меня зовут Эльжбет.
– Я так понимаю, по-нашему просто Лизка. Лизавета.
– Как ты догадался? – Она рассмеялась.
– Чего проще – как красавица у нас на Руси, так и Елизавета, как мужикбогатырь, так Максим.
– Я знаю по-другому: как Иван – так дурак, как Манька – так и… – Девушка прыснула в кулачок.
– Богат и могуч русский язык, – подытожил я нашу литературную дискуссию.
– Значит, тебя зовут Максим?
– Догадливая. А если точнее – то просто Макс.
– В наше время нужно ко всему прочему быть еще и догадливой.
– Ты что здесь делаешь?
– Бабки, – просто объяснила она, опять прикладываясь к бокалу.
– Это как же? – поинтересовался я. – Записалась в касту жриц свободной любви?
– Я могла бы и обидеться, но такие уж нынче времена… – Она кокетливо поправила прическу и сделала мне глазки. – А разве ты меня никогда не видел? В журналах, по телевидению…
– Не сподобился.
– Я – Мисс Москва! – Она гордо вздернула прелестную головку.
– Не слабо… – Я оглядел ее с ног до головы. – Есть что показать. За тебя, чудо природы!
Она хохотнула. Мы чокнулись, допили остатки и повторили. Жизнь стала казаться мне вполне сносной.
– И чем занимается Мисс Столица России в главном городе Дании? Что "зелень" ковыряет, понятно. Но как?
– Черт его знает, – честно призналась Лизавета-Эльжбет. – Меня возят по каким-то приемам, снимают на видео, заставляют демонстрировать одежду… Но денежки на мой счет капают – и ладно. Иногда бывает нелегко, но, в общем, живу клево. Дома гораздо хуже. Материально. А так – скучаю, вспоминаю… иногда всплакну… ну, понимаешь, чисто бабские варианты…
66 
